la crisi

Via Stalingrado. È  mattino. Un sole timido scalda l’asfalto d’una grande città. Non sono che le sette e un quarto, e già macchine in fila, strade intasate e finestrini abbassati. Tutti fermi al terzo di quattro semafori ad annusare lo smog. Il nostro automobilista è lì col suo alito fresco, la sua camicia firmata, al collo porta le sue iniziali e su quello stesso collo una faccia non molto sveglia.
Quand’ecco che un ometto malvestito s’avvicina alla vettura, porta con sé uno straccio ed un secchio. I due si fissano, il finestrino è per metà abbassato, l’ometto sorridendo fa  <<Hey tu. Dico a te!>>, l’incredulo  automobilista sospettosamente volge il viso a destra e mancina, forzando la coda dell’occhio cerca altri, convinto che d’altri sia l’insolita conversazione. Non notando nessuno risponde <<a chi!? A me?>>.
Adesso  l’ometto è ancor più vicino all’automobile,  <<si, proprio a te. Sporgiti>>, << Cosa!?>>, alla radio Cirrus Minor, un pezzaccio del sessantanove, si coniuga bene alle prime luci del sole, << su, avanti, di cosa hai paura, guarda, non mordo mica!>>. L’aria è ancora fresca, non come quella del pieno pomeriggio, viziata, dalle temperature, dal mondo, dall’umidità. <<su avanti! Ho qualcosa per te>>. Il guidatore diffida, e più lo sconosciuto sorride, meno questi si sente d’assecondarlo, e meno si sente d’assecondarlo, più s’odia, amareggiato forse dalle sue tante mancanze e debolezze, egli infatti vorrebbe fidarsi, ma non riesce, inutile, certamente vittima di luoghi comuni socialmente tipizzati.
L’ometto è fetido, l’ometto è scarno, chiaramente in rosso ed il verde non scatta, il verde s’attende. Secondi come minuti, mentre il primo della classe dal basso del suo sedile non sa come reagire. Migliore è chi si fida, certo! E già pensa a come saltar con cortesia la strana richiesta. <<hai bisogno di soldi? Vuoi qualcosa da mangiare?>>, << grazie, ma di soldi non ho bisogno…>> eppure  così non sembra, poi aggiunge <<…ho solo qualcosa per te, permettimi di farti un regalo, sporgiti!>>.
Lonesome and a long way from home, mentre la gran cassa incomincia a vibrare. Nella macchina, ora, un mondo di suoni ed un chitarrista che certo sa quanto basta! Una nuvola audace scopre il cielo che da’ al sole più giogo. La luce tocca il vetro, l’oltrepassa, infilza una bottiglietta d’acqua e si rifrange nel retrovisore. Il nostro automobilista ne resta per un attimo accecato.
Un presagio, lo è senz’altro, questo pensa, mentre si ripete;  fidati, oltre le apparenze, ecco la direzione, la strada è qui, la strada è ora, ma devi essere svelto, che il semaforo non da’ altro tempo, qui più nessuno ne ha.  Prezioso, il tempo è danaro, oppure un’arma, certo nelle giuste mani. Rock and roll is dead, le auto davanti dan colpi di clackson, accelerano, sgasano, annunciano il via. <<Avanti, su! Che ti costa!?>>. Il guidatore pare pensarci seriamente, i due continuano a fissarsi. <<va’ bene, abbasso il finestrino, ma non fare scherzi!>>, il tizio annuisce poi aggiunge << dai su, fai in fretta, altrimenti scatta il verde!>> . <<fatto!>>, <<sporgiti>>, <<cosa devi fare?>>, <<è una sorpresa!>>, <<sicuro tutto ok!?>>, <<certo, tutto ok!>>, <<allora mi sporgo!?>>, <<ma sei scemo? Certo che si!>>. Il giovane finalmente si sporge.
Quattro signori conversando attorno ad un tavolo spalancano la bocca sgranando gli occhi.
Uno dei quattro li stropiccia più e più volte, poi fa’ agli altri tre <<dovremmo intervenire!?>>. Ed ora è il cameriere a tranquillizzare i suoi clienti. << comodi, comodi! È sempre la stessa scena, la vediam tutte le mattine alla stessa ora>>, <<dice sul serio?>> ,<<certo!>>.
<<ma è un pazzo!?>>, <<o cielo, no. direi proprio di no!>>, <<e allora!?>>, << solo uno che ha  perso il lavoro, ora fa il lavavetri…>>, il cameriere si ferma un attimo, sospira,  <<…e prima di iniziare col suo nuovo lavoro, sceglie l’idiota più pulito della fila e lo prende selvaggiamente a sberle, ogni giorno, alla stessa ora!>>. <<…>> i presenti in silenzio, guardano ora perplessi, <<robe da matti>>, <<… e botte da orbi!>>.
Ora scatta il verde. Gli ultimi due colpi vanno a vuoto…

Basic Space

Sono un palloncino con il ciclo mestruale. Non ho troppe parole da usare per spiegarvelo. Essendo un palloncino.
Vado in bagno. Magari mi passa.
Non il ciclo mestruale. Sai, la storia del palloncino.
Niente.
Nemmeno pisciando. Neanche se mi lavo la faccia.
Gneeeek gneeeeek. L’acqua stride sulla plastica. Niente. Mi rassegno all’essere un palloncino con il ciclo mestruale. Svolazzo gocciolando fino alla cucina.
Non so come fare colazione. Lo so che non dovrebbe essere questo il problema. Ma adesso lo è.
I palloncini mangiano? Non credo.
Ma d’altro canto, se ho il ciclo mestruale, dovrò pure prendere del ferro, da qualche parte. Sbatto contro la maniglia della porta. Ah-ah, molto molto divertente, dio.
Per mangiare si deve avere fame? Punti di vista.
A volte per mangiare basta un orario.
I palloncini hanno un orario? Ehi, che bella parola, palloncino. Mi sento già più leggera.
Poi guardo giù e quasi ho le vertigini. Le piastrelle del pavimento sono un sacco più piccine. In un lago di sangue.
Capisco che ogni goccia che perdo sono una goccia più leggera e una goccia meno umana. E la mia testa, che è anche la mia pancia, è anche quella sempre più leggera. Sempre più vuota.
Stai a vedere che mi pianto contro il lampadario.
Attenta al lampadario! Attenta al lampadario! Mi dicevano sempre quando correvo con i palloncini in casa. Il palloncino di Sailor Moon. Ogni anno. Ad ogni festa. La luna a quest’ora sarà piena di palloncini di Sailor Moon. Per quante lacrime ci ho buttato dietro avrei dovuto diventare un sacco più leggera. Ma forse questo lo fanno solo i palloncini. Forse più piangevo e più il palloncino andava in alto.
Punti di vista.
Occavolo. Intanto che pensavo, sono quasi arrivata al lampadario. Pensavo a…? Boh. Bah.
Mi devo spostare. Credo. Essì che il lampadario è spento. Ma stasera, poi? Io ho paura, del buio.
Però forse pensare già a stasera… sono le otto di mattina. Sì e no che c’è il sole.
E intanto tocco il lampadario. Allora mi dico che è ora.
Quindi i palloncini hanno un orario. (A volte le risposte non hanno un senso, ma solo un momento.)
Vado verso il balcone. A terra è uno stillicidio.
Stillicidio. Stilli. Che bel nome. Il palloncino Stilli. Stilli!
Stillicidio… il mio sangue per terra… mi stanno ammazzando! Via, al balcone! Al balcone!
Ma la ringhiera è troppo bassa. E il sangue è quasi finito. Carenza di ferro!
E infatti la manco. E vado su. Quasi mi infilzo su un albero. Poi via.
Su e su.
E su, e su! Cielo! Di che è fatto il cielo?
Il cielo è fatto di azzurro.
E cielo e cielo per chilometri….
E…
Quindi…
Ora…?

Scusatemi ma oggi ho la testa tra le nuvole.