Il monaco

Il monaco a caccia di libri in una casa abbandonata dagli infedeli trovava in un baule uno strano cono di cuoio con due lenti di vetro di circonferenze diseguali alle estremità. La luce vi passava attraverso e il monaco puntava istintivamente l’estremità più grande verso un fiume lontano, alle cui sponde si notava del movimento. Altrettanto istintivamente posava l’occhio all’estremità più piccola e dopo aver socchiuso l’altro gli si materializzò davanti una giovane donna senza vestiti nell’acqua fino alle ginocchia. Indulse a guardarla bagnarsi ripetutamente il petto e passarsi l’acqua tra le coscie bianche. Passato un lunghissimo minuto realizzava il suo peccato. Lo strumento dell’infedele era un’arma del demonio. Come tale andava distrutta.
Partiva per un pellegrinaggio con altri monaci. Si festeggiava il ritorno di quelle terre sotto la corona cattolica. Nottetempo il monaco si perdeva volontariamente in una zona desertica, lontana da qualsiasi occhio umano. Tirava fuori dalla bisaccia lo strumento che “vedeva come Dio”, che portava gli occhi più lontano da dove Dio avesse deciso che potessero arrivare. Ne calpestava le lenti e lacerava il cuoio. Scavava numerose buche e vi depositava i pezzi dello strumento. Si inginocchiava a pregare gli venissero perdonati i suoi peccati e stette in quella posizione per sette giorni e sette notti.
All’alba dell’ottavo giorno la vista del sole lo commuoveva, ma non si sentiva ancora contrito. Il suo peccato era stato troppo grande. Capiva che non avrebbe potuto continuare a vivere con quella colpa. Allora si cavava gli occhi per espiare. Stette altri sette giorni e sette notti in ginocchio, in preghiera. All’alba dell’ottavo giorno sentiva il sole sulla pelle e si commomueva nuovamente, ma nessuna lacrima scendeva lungo le sue gote. Singhiozzava e si vergognava della sua puerilità. Si strappava allora la lingua per evitare altri gemiti infantili. Rimaneva altri sette giorni e sette notti a pregare per espiare la sua grandissima colpa.
All’alba dell’ottavo giorno veniva a piovere. L’acqua cadeva fitta e lo purificava della polvere e lo dissetava dall’arsura che aveva consumato la sua bocca muta. Rimaneva a contemplare il suono delle gocce sulle foglie degli alberi intorno a lui, sulle pietre, sulla polvere ormai fango. Intuiva un’armonia segreta di cui mai aveva sentito parlare e di cui mai aveva trovato traccia nei libri, nonostante ne avesse letti quanti ne erano stati scritti. Ne era degno? Per risposta si tagliava le orecchie. Dopo altri sette giorni e sette notti, all’alba dell’ottavo giorno, proprio sotto il suo mento sbocciava un gelsomino, poco più in là riconosceva la malva, dietro di lui una roccia antica ospitava una ginestra. Il ronzare degli impollinatori gli sfiorava il viso e le mani giunte. La vita lo tentava con tutte le sue passioni. Ne era degno? In risposta si tagliava il naso.
Passavano altri sette giorni e sette notti di preghiera per la salvezza della sua anima. All’alba dell’ottavo giorno sentiva delle piccole punture alle piante dei piedi che interrompevano la sua richiesta di grazia. Cercava di alzarsi, ma le poche forze che gli rimanevano glielo impedivano. Tutt’intorno a lui il suo sangue raggrumato aveva attirato un esercito di formiche che espugnavano il suo corpo, come un castello senza difese. Il monaco cercava di strapparsele di dosso, ma non le vedeva. Sentiva ogni piccolo morso e centinaia di morsi tutti insieme, ma non poteva più gridare. Non udiva il grido dell’avvoltoio, né sentiva il profumo della polvere quando stramazzò. Non gli fu di viatico il pensiero terribile dell’inappellabile condanna che il suo Dio dall’occhio onniveggente gli avrebbe comminato dopo la morte per la sua imperfetta condotta.

LA GUARDIA (3/3)

– Io so quello che hai sognato! – gridò Kurtz dall’alto della Torre.
Sotto di lui i suoi compagni saltarono e gridarano, inneggiandolo come il loro condottiero mentre il cielo tuonava insieme a loro.
Qvass sparò in aria per riportare la calma e diede ordine di andarlo a prendere. Kikero era nero di rabbia e blu dall’umiliazione e tutta l’acqua che stava scendendo anche se avesse continuato da lì all’eternità non avrebbe potuto lavarla. Pensò che quel Kurtz fosse un bafometto, un arrivista senza scrupoli. Se quell’idiota non si fosse addormentato durante il suo turno di guardia il nemico, in quel preciso momento, starebbe fuggendo con la coda tra le gambe. E quei codardi dei suoi soldati? Acclamare il gesto frutto di un caso, di un loro commilitone senza meriti, era da femminucce.
Qvass domandò a Kurtz cosa avesse intenzione di fare. L’uomo si inginocchiò.
– Mio capitano, ho messo la macchina di questo Stato al servizio della mia vendetta. Sono nato in uno dei vostri villaggi, venti anni fa vidi uccidere i miei genitori, violentare le mie sorelle, incendiare le case. Da quel momento meditai di vendicarmi e quando fu l’ora mi arruolai tra le fila di questi stranieri. Sapevo che sareste arrivati, prima o poi. Ho drogato le sentinelle e poi mi sono proposto come guardia alla Torre. Quando siete giunti ho lasciato che entraste e conquistaste il forte. Vi ho visto strisciare come ladri nella notte e ho resistito alla tentazione di unirmi a voi perchè mi restava un’ultima cosa da fare.
Qvass era rimasto colpito da queste parole. Ma non gli piaceva aver avuto l’aiuto di un traditore. I traditori non avevano nessun posto tra le sue categorie di prigionieri o di vittime. Quel soldato diceva la verità, oppure si stava inventando tutto per salvarsi la vita? Il modo per saperlo era sottoporlo all’Ordalia a cui finora nessuno era scampato, l’unico tribunale a cui riconosceva autorità.
– Sentiamo, cos’è l’ultima cosa che devi fare?
Kurtz rispose: – I soldati che distrussero il mio villaggio erano comandati da Kikero, questo stupido aguzzino, incapace di difendere l’avanposto che gli hanno assegnato, inetto a riconoscere il valore di un uomo, insignicante verme che trova gusto soltanto nell’uccidere per uccidere.
Kikero trattenne le parole tra i denti. Quando capì che stava piangendo ringraziò la pioggia che nascondeva quell’ultima offesa al suo orgoglio.
– Se è vero tutto quello che tu dici, allora ti concederò di fare l’ultima cosa che devi fare solo se risponderai correttamente alla domanda. – disse Qvass.
– Bene, – rispose Kurtz – la risposta è molto semplice: non hai sognato nulla. Perché questa notte hai vegliato marciando con i tuoi uomini, calando dalla montagna, attraversando la foresta e arrivando fin qui dopo aver attraversato il fiume nel più assoluto silenzio come si confà alla giustizia.
Qvass in persona consegnò a Kurtz una pistola.

leggi la prima parte
leggi la seconda parte

De-essing check

Butta il mestolo e succhia il mio punch, troppe lingue assaporano le mie dita, come su un piano fanno scale, viaggiano in skate oppure in mono e non volano. Da una nuvola all’altra tramite ponte levatoio l’avvoltoio non mi calcola e vola. Di schiena mentre si lava plana verso il castello in aria e si gratta. Non atterra, sospeso pranza e banchetta, alletta la corte da finto menestrello, spiega valori e valute, lui è un buon avvoltoio si dicono in tante, mentre riprendono a mangiare, mentre riprende il volo nella notte. L’avvoltoio sogna biondi ricci, va e viene nel sonno, nel volo, nel cielo aspro del suo regno, finché non è giorno. Il suo regno trae sostegno dal didentro, fermo su estensioni aerobiche in danza; un fiammifero fiero del suo ego non avrebbe tempo di diffondere il suo effetto, brucerebbe troppo presto. Attraccandosi con rabbia a un lembo del suo vedo, il rapace fissa l’estremo del suo centro e vi parla. A cospetto di stupidi cerini, nebulizzando invidia mista a bolo alimenta l’odio mentendo sull’assenza di alcol. Pichi sfasati verso l’alto deglutiscono l’alito del finto falco e riflettono, riaccendono, illuminano nell’attimo il tempo del gran capo.

Seguendo moti parabolici infetti da qualunquismo precoce, lapilli sostituiti a proiettili muoiono impattandosi sulla polvere pirica che sporca il mio dorso. Destandomi attendo che rientri in circolo la riscrivibilità dell’inconscio e pompando disattenzione alla memoria, scarica da ore, dreno la banalità superficiale del distante per incrinare le labbra liete fra le guance inamidate. Altro mi sfugge, l’annuncio della fine è coperto dal rumore dell’acqua che scorre tiepida sulle dita; le mie dita che preferiscono raschiare cibo dai piatti, insaponare forchette, lucidare cristalli.

LA GUARDIA (2/3)

Alle otto in punto del giorno di Natale la cittadella comandata dal capitano Kikero era in mano ai nemici. Inosservati e silenziosi, intabarrati nei loro lunghi cappotti di pelo avevano passato il ponte, divelto le transenne, sfondato l’alto portone e catturato uno a uno tutti i soldati della guarnigione. La legione nemica era comandata dal capitano Qvass, un accorto stratega con il vizio della tortura psicologica. I suoi festeggiamenti durarano poco. Acquavitae e donnine lo stancarono subito. C’era una guerra da combattere. Una città lontana da conquistare e uno stato da invadere.  La facilità con cui erano entrati lo aveva sorpreso. Mantenere in vita quel centinaio di idioti, pensò, era un impensabile spreco di risorse e un oltraggio all’onore militare. Qvass scese in cortile, ordinò di sistemare una specie di scanno e, dopo averli fatti perquisire e spogliare, i prigionieri furono portati al suo cospetto. Infreddoliti e spaventati in quel momento parevano tutti uguali. Ufficiali e soldati semplici avevano la stessa paura, lo stesso freddo, la stessa fame. Qvass ordinò ad una delle guardie di portargli un prigioniero.
– Se mi dirai cosa ho sognato stanotte avrai salva la vita. – disse il capitano.
Il soldato non aveva capito una parola e rispose soltanto: – Ho freddo, vi prego.
Qvass levò una mano e la guardia sparò per uccidere.
Il freddo di quella giornata divenne storia. I prigionieri che stavano tremando si immobilizzarono. Le bocche si seccarono. Qualcuno se la fece addosso, con un leggero inutile sollievo. Qvass diede l’ordine di nuovo. Questa volta la guardia dovette farsi aiutare. Nessuno poteva sapere cosa avesse sognato quel bastardo.
– E’ molto semplice, hai capito benissimo – disse Qvass al secondo prigioniero – se sei in grado di raccontarmi il sogno che ho fatto stanotte avrai salva la vita. Mi vedi? Sono un uomo semplice, non sono capace di grandi sogni.
Il soldato lo guardò come si guarda il proprio boia.
– Hai sognato la tua casa? – domandò.
Qvass lo guardò con stupore, strinse le labbra in segno di ammirazione. – No. – disse. Un altro sparo risuonò terribile nel cortile.
Il terzo prigioniero avanzò con un certo rispettabile decoro. Tradito dal freddo avrebbe voluto gonfiare il petto in segno di sfida, ma non riusciva a staccare le braccia dal corpo. Il portamento fiero tuttavia era palesemente ostentato.
– Sono il capitano Kikero! – disse con voce alta e ferma.
Mentre Qvass piegava di lato la testa come un cane raggiunto da uno strano suono, il soldato semplice Kurtz, ancora libero in cima alla torre, si affacciò dal parapetto e gridò: – Fermi tutti.
Prigionieri e carcerieri alzarono la testa verso la voce e in quel momento prese a piovere. Le gocce erano grosse come sputi.

leggi la prima parte
leggi la terza parte